Trabajadora

Cuando tenía seis, o siete años, lloraba todos los días en la puerta de la escuela porque no quería quedarme, quería irme al trabajo con mi mamá. Y parece una pelotudez, pero siempre me sentí más cómoda (léase contenta) en ámbitos laboras que en escolares. De hecho, cuando trabajé en una escuela disfruté todo mucho más que cuando estudiaba en otra (y eso que tenía que usar un guardapolvo espantosísimo que me llegaba a los tobillos).

Empecé a trabajar cuando tenía dieciséis años y nunca paré. O sí, paré el primer año de facultad (después de haber aprobado el fatídico CBC). Pero me pareció tan raro no trabajar que al año siguiente volví al ruedo. A mi me gusta trabajar.

Puteo un montón y a veces reniego porque no sé si lo que elegí como profesión es realmente lo que me gusta hacer. Me da un miedo enorme despertarme el día de mañana (esta es una expresión que detesto, porque es como una metáfora de cabotaje, como que decís el día de mañana pero en realidad estás hablando del futuro, me parece medio pelotuda) y darme cuenta que en realidad yo tenía que ser abogada, o contadora o ingeniera. Igualmente, no creo que sucedan todas esas cosas porque, a pesar de putear y enojarme con mi profesión varias veces a la semana, yo amo mi trabajo. Como amaba acompañar a mi padre al taller o a mi madre a la fábrica.