Genética materna

Recuerdo que cuando era una nena me molestaba muchísimo que mi madre se enojara conmigo y en vez de decirme el motivo del enojo se quedara con cara de ojete esperando que yo sola me de cuenta lo que le pasaba, revirtiera la situación y todo volviera a la normalidad. Algunas veces me daba cuenta en el momento que había dejado la habitación desordenada y que de ahí venía el enojo. La ordenaba y todos contentos. Millones de veces le reproché esta actitud, le dije que yo no era ninguna bruja y que no podía darme cuenta qué era lo que le pasaba.
Ahora, un montón de años más tarde, me encuentro frente al señor que vive conmigo diciéndole que no, que no me pasa nada, cuando en realidad estoy esperando que el solito se de cuenta por qué estoy enojada, revierta la situación y todo vuelva a la normalidad. El me reprocha esta actitud, me dice que no es ningún brujo y que no puede darse cuenta qué es lo que me pasa. Aun utilizando las mismas expresiones que usaba yo con mi madre, no reparo en lo similares que somos –mi madre y yo- hasta que, sacado, me dice que soy igual a mi madre.
Recién ahí, muerta de vergüenza, trato de comunicarle qué carajo era lo que me molestaba. La mayoría de las veces pasa tantísimo tiempo entre que me enojo y termino por decirlo que ya ni me acuerdo cuál era el motivo del enojo.