Sábado

Hoy es lluvia, dormir hasta el mediodía, piyama, sillón, listas de diseñadores, canciones, películas, mate, dolor de ovarios, cigarrillos fiados porque el kiosquero es copado, silencio, radio, el jazmín enfermo recuperándose de a poco a fuerza de charlas del tipo "dale, curate que sos lindo y tenés rico perfume y me costó mucho que crecieras y no es justo que ahora que estabas a punto de florecer te enfermaras de esta manera, dale, dale, dale", llorar del dolor, goteras, frascos para las goteras, las ganas de ordenar el escritorio, el no saber por dónde empezar, John Waters, un reloj que no funciona, el celular que no suena, actuaciones frente al espejo del baño, olor a jabón de glicerina, unas margaritas marchitas en el living, y cuatro torres de cds y dvds que prometí acomodar hace dos meses y me miran, enojados, los muy guachitos, porque saben que aunque me senté acá para ordenarlos, seguirán ahí, todos mezclados, en una gran orgía cinematográfica, Tarkovksy con Herzog, PT Anderson con Wes Anderson, Coppola con Lynch etcétera.